# 5

Kommer ut till ön. Världen har frusit. Den glittrar förrädiskt. Allt är tystnad.
Iklär mig päls, tofflor, sjal och filt och förpassar mig till soffan.
Läser Hunter S. Thompsons självmordsbrev:
"67. That is 17 years past 50. 17 more than I needed or wanted. Boring."
Sedan sköt han skallen av sig vid skrivbordet.
Somnar och vaknar igen. Tar på mig en mössa.
Tänker på att jag borde blogga. Att jag skulle kunna skriva om julstöket hos Klöver Dam igårkväll, eller middagen i den vita världen i Vasastan häromdagen eller om hur jag tillbringat natten i substanslöst fnitter tillsammans med han den där som håller mitt hjärta trollbundet.
Ja, allt det skulle bli bra blogginlägg. Men jag har ingen lust.
Så jag skriver ett relativt meningslöst inlägg om Hunter S. Thompsons självmordsbrev istället.
"No More Games. No More Bombs. No More Walking. No More Fun. No More Swimming."